Buena suerte se acepta...

Parque San Telmo...

Sucede siempre que después de pasar tantas veces por un mismo sitio dejamos de apreciar la belleza que este tiene y el atractivo turístico que representa. Así somos los humanos, enseguida perdemos el interes.

Playa de las Alcaravaneras...

Es un verdadero placer poder contar con un sitio

para tomar el sol y refrescarse en medio de la ciudad...

El drago Canario

El agua dulce...

El agua dulce de tu río
seduce a mis venas.
En el místico y lejano horizonte
danzan las dudas.
En el siglo de las palabras,
tu presencia,
se posará en mis ojos azotándolos,
convidándome buen vino.
Sabré de la eternidad
cuando tu voz me llame,
anunciando
el regreso de las sensaciones.
El agua dulce de tu río me seduce,
seduce a mis venas...
Mi caudal de sangre,
a tu regreso,
comenzará a rodar.

del libro:"No todas las palabras"

Con la mágia

Con la mágia
y la bravura de los sueños
te entrego el alma.
Asesino al tiempo que es mi enemigo
para perpetuarme en tí,
tejiendo palabras eternas
en aquel rincón de tu alma.

del libro: "No todas las palabras"

La Llorona.

Ella sabía que si no era por si misma, al menos por sus tres hijos debía poner fin a las acometidas de violencia que les atizaba su marido, noche tras noche, desde hacía varios años, cuando el alcohol desataba al monstruo que vivía agazapado en un rincón oscuro de su alma; por eso, cuando un día no volvió después del trabajo, ella no se preocupó, al contrario, respiró. Pasaron los meses y seguía sin aparecer, esa rutina de calma y tranquilidad emocional le sentó bien a los cuatro. Pero ya sabemos, los cuentos de hadas no existen y en el ocaso del otoño, a la olvidada hora de siempre, la puerta se abrió de un golpe y un olor de alcohol rancio y tabaco viejo percutió las fosas nasales de la pobre mujer, que sabiendo lo que le esperaba blandió el cuchillo con sus dos manos y al girar, solo pudo sentir como el tabique de la nariz estallaba, mientras caía desvanecida, no tuvo tiempo de gritarle a los tres niños que jugaban en la habitación que huyeran, que corrieran tan rápido como pudieran hasta la pequeña estación de policía que se encontraba a tan solo unas cuadras en línea recta desde su jardín, no pudo y la cabeza le rebotó contra el suelo de madera, el cuchillo se escapo quedando a un lado, ya estaba inconsciente.

La luz del sol de la tarde comenzó a penetrar por las rendijas de la ventana del comedor, como cada día a esa hora y se filtraba por debajo de la mesa de la cocina iluminando el rostro de la mujer a quien la sangre se le había comenzado a secar, con dificultad fue abriendo los ojos, la cabeza le martilleaba y la nariz le latía y punzaba, el sabor ocre de la sangre bajando por la garganta fue lo que la sacudió del suelo y le hizo comprender que estaba todo muy calmo, sus hijos no gritaban ni lloraban a causa de la paliza, ¡¡¿Dónde están mis hijos?!! bramó como una leona herida, recogió el cuchillo y con un gesto de ira y dolor, abandonó su posición y saltó a las habitaciones gritando, aullando como si en eso se le fuera la vida ¡¿Dónde están mis hijos??!

Tras poner la denuncia por el secuestro, se organizaron barridas por todo el pueblo, por los campos de los alrededores, drenaron el lago, extendieron la búsqueda a los pueblos vecinos, nada, no hallaron nada. Tres semanas después la policía abandonaba la búsqueda, ella sintió que ardía un fuego en su interior, mezcla de dolor, de rabia, no podía renunciar, debía seguir y siguió, día y noche, siguió buscando mientras repetía sin parar de llorar… ¡¡¿¿Dónde están mis hijos!!?? Cuatro meses después, una vecina que no le había visto desde hacía unos días, salió a buscarla por donde solía andar y la halló muerta, tendida sobre la hierba, el pelo tan blanco y el semblante de tristeza  de aquella madre estremeció a aquella mujer.

Cuentan en el pueblo, que aún hoy, en las noches más frías del invierno, se puede oír, por las calles del lugar, como acompasada por el silbido del viento, la letanía de aquella mujer, gritando… ¡¡¿¿Dónde están mis hijos??!!

Muerte en Buenos Aires

Nunca estuvo en boca de nadie pero admiró la cama de algunos, mientras se buscaba incansablemente por las calles de Buenos Aires.
Quería desintoxicar la avenida libertador, por las venas de su gran urbe cabalgaba rocinante.
Su nombre quedó en el olvido, a los pies de un trozo de papel platino que llegaba al núcleo del rencor por el centro de su ceja.
Y en un banco de la plaza constitución en el invierno más blanco que nunca imaginó, cerró los ojos y así, murió un poco Buenos Aires.

Y yo sin bañador...

No haré comentarios por eso de no tener que dormir en un hotel. Que daño le hacen las amenazas al ingenio popular... ;-)

The chanquete boat

Varios años después y de forma misteriosa, aparece a la deriva en aguas del archipiélago canario, el barco del mítico marinero amigo de niños menores de edad, se le presupone muerto, algunos más escépticos creen que abandonó su querida Dorada al ver que los chicos iban creciendo. Mito, realidad. Saquen sus propias conclusiones.

Flores

Realmente no sé si tengo alma de florista o de florero. Yo creo que más de lo primero con algo de lo segundo y un poco de ambas cosas, pero sin faltar, que eso está muy feo.

Disculpas...

No he podido dedicarle a la escritura de la nueva leyenda urbana el tiempo que se merece por lo cual va con retraso, mañana será otro día y otro ánimo... un abrazo a quien lea estas líneas... por cierto, te animo a dejar tus comentarios, serán bien recibidos...

Catatónico

La mujer del cementerio

Cuando era pequeño, mi abuela solía contarme diversas historias que según ella, habían sucedido en la ciudad de La Plata en los años de su juventud; una de las historias que más temor me causó, fue la de una mujer, que una noche salió a hurtadillas de su casa, para encontrarse con su amiga en una plaza cercana al cementerio de la ciudad; la noche se antojaba por demás oscura y las primeras heladas del invierno sembraban de una fina escarcha el césped y los charcos que la lluvia había dejado durante la tarde. Frotarse las manos, pegarse a su amiga no era suficiente para entrar en calor, por lo que no tardó en aparecer por debajo de la larga falda de su amiga y sujeta al liguero, una pequeña botella con licor de naranja, que pasaba de una a otra en un esfuerzo vano de dar color a las blancas mejillas. Se echaron a caminar sujetándose del brazo en un nuevo intento de no congelarse y fue así como llegaron a la puerta principal del cementerio, casi sin darse cuenta. Envalentonada por el alcohol, Virginia comenzó a meterse con Laura, diciéndole que no era lo suficientemente valiente como para entrar y clavar una estaca de madera en una de las tumbas que se divisaban desde la misma entrada y esta dolida en su orgullo aceptó a cambio de una recompensa, Virginia consintió pagarle el equivalente a un día de trabajo en la fábrica a condición de que entonces esperara a quedarse sola, ella volvería a primera hora de la mañana para ver la estaca en la tumba convenida; sellaron el pacto con un apretón de manos y esa situación dejó escapar una ligera risa nerviosa de labios de ambas amigas, Virginia le deseó suerte, dio media vuelta y se marchó no sin antes advertirle que no pisara las tubas, ya que podría enfadar a los muertos, Laura aún más pálida de lo que el frío la obligaba, le hizo un gesto y comenzó a trepar la verja lateral, el vestido, largo hasta los tobillos no era el idóneo para la tarea, ya que se le enganchó un par de veces hasta que logró saltar, una vez del otro lado, notó como se le enfriaba la espalda a causa del sudor que brotaba de la misma, culpa del esfuerzo. Rompió a caminar hacia la tumba convenida, estaca en mano, hasta que notó como la oscuridad del cementerio la envolvió, en ese momento tomó conciencia de la locura en la que se había dejado meter, culpa de su estúpido orgullo, tragó saliva y continuó. Notó como las botas se hundían en la tierra húmeda a causa de las lluvias, cuando por accidente pisó la tumba en cuestión y recordó las palabras de Virginia al irse, “No pises las tumbas, o los muertos se enfadarán”, tonterías se dijo para si misma, tomó aire, elevó la estaca por encima de la cabeza y de un golpe certero la enterró en la tierra reblandecida de la tumba, se quedó unos segundos en cuclillas, intentando recobrar un poco del aliento que el temor le había robado, oyó unos chasquidos cercanos y comprendió que era el momento de marcharse y al querer hacerlo, notó como algo la sujetaba desde los bajos del vestido impidiéndole huir, el corazón se le iba a salir del pecho, la garganta cerrada era incapaz de emitir sonido alguno, tiraba cada vez más fuerte pero la resistencia que encontraba era superior, comenzó a notar que el aire no le llegaba a los pulmones, la presión en la cabeza cada vez era mayor y las pulsaciones habían superado las doscientas, presa del pánico, alcanzó a notar una punzada profunda en el pecho y con gesto aterrado, se desplomó muerta en el lugar.

A las 6 de la mañana, tres horas después de lo ocurrido, el guardia del cementerio la encontró, tirada sobre la tumba y al querer levantarla vio que una estaca de madera, estaba sujetando el vestido contra la tierra.

Día Internacional del Libro

El 23 de abril del año 1616, fue un día de luto para la gente amante de la literatura, ya que tres de sus máximos exponentes a nivel mundial, en trágica coincidencia fallecían ese mismo día, estos grandes eran, ni más ni menos que, Miguel de Cervantes, William Shakespeare y Garcilaso de la Vega.La unión internacional de editores, solicitó a la Unesco que esa fecha se instaurara como día internacional del libro y del derecho de autor, por ese motivo, el 15 de noviembre de 1995, es aprovada dicha propuesta, utilizando entre otros el argumento de que en cataluña, desde hacía años en esas fechas, la gente se regalaba rosas y libros para homenajear a todos los escritores.

Quien ha leido y lee, sabe el mundo que se abre ante sus ojos a cada línea de cada página de cada libro que nos atrapa, para los que no tienen esa suerte, los insto a comprobarlo, hoy, es un excelente día para comenzar... Una rosa para todos.

Empanadas Criollas en La Plata

El plato típico argentino por excelencia es el asado y en un segundo pero meritorio lugar se encuentra la empanada criolla. Por eso no es de extrañar que al caminar por cualquier sitio de la Argentina nos encontremos establecimientos que venden esta delicia gastronómica y mi ciudad, La Plata, no era la excepción; contaba con varias casas que se dedicaban a la venta, pero, hablaban los mayores de uno, en especial, que era famoso por la calidad y la afluencia de gente que lo visitaba a diario para saborear su especialidad, la empanada rellena de carne.
Este local, ubicado en la zona de la estación de trenes, era regentado por dos hombres, uno de ellos casado con la hermana del otro. La leyenda cuenta que la codicia de uno de ellos, no traía más que problemas a la relación comercial y familiar, cada vez pedía más y más dinero alegando ser él el alma matters del negocio, dado que era quien le daba todo su esplendor a las empanadas con las medidas que le imprimía de especias a la carne. Las discusiones cada vez eran más frecuentes y acaloradas hasta que un buen día, harto ya de tanto reclamo y tanta afrenta, comenzaron una pelea encarnizada que terminó con la muerte del codicioso, el socio, asustado por lo sucedido, no se atrevió a avisarle a su hermana y mucho menos a la policía, se armó de valor y paciencia y comenzó a descuartizar a su cuñado y la carne la molió en la picadora que tenían en el local. Esa noche abrió las puertas como cada día y durante los siguientes diez días las empanadas iban rellenas de la carne del desafortunado, eliminando así todas las pruebas. Tras semanas de rastreo de la policía, hallaron en un descampado cercano a la estación de trenes, unos sacos con los huesos todos astillados a golpe de machete y éste, al verse cada vez más cercado, se derrumbó y confesó los hechos. Cuando la noticia se publica en el diario El Día, único periódico de la ciudad por aquel entonces, el aluvión de llamadas intentando conocer las fechas en las cuales se produjo la venta de empanadas se volvió incontrolable, nunca se dijo, aunque la policía lo sabía de buena fuente.

Día de la Tierra

Hoy se cumplen 38 años desde que se instauró el 22 de abril de 1970 el día de la tierra. Desde ese entonces al día de hoy nuestro planeta ha seguido marcha atrás en cuanto a medidas internacionales para protegerlo. Las palabras siempre son muy lindas y nos hacen ver comprometidos, pero a la hora de la verdad, seguimos con el pensamiento de "Ya lo arreglarán los que vengan". Yo, que me sumo al grupo de los que poco o nada hacen día a día para proteger el planeta, no tengo más que calzarme el traje de fiesta, inflar unos cuantos globos de colores y gritar a viva voz... ¡¡¡FELICIDADES, PACHA MAMA!!!

En esta noche...(a las madres y abuelas de la plaza de mayo)

En esta noche / un dios triste y sin memoria / ahuyenta de mi plaza/ las palomas que ahuyentó/ hace tiempo/ y no vuelven./ Devolvémelas.../ si es que aún queda / algo de bondad en vos./ Si es que la vida/ no te jugó una mala pasada/ y si acaso te la jugó/ devolvémelas,/ que nada soy sin ellas,/ que de nada sirvo y nada valgo/ sino es a través de su amor./ Si sabés de la piedad,/ si alguna vez en un descuido/ pronunciaste la palabra amor/ te pido que reflexiones/ y te des cuenta/ de que mi vida está vacía./ Devolvémelas,/ que a la plaza/ se han acercado mujeres/ con una misma voz,/ con un mismo grito/ y una misma queja./ Devolvelas,/ que aquí hay madres que lloran/ una herida abierta,/ que hay abuelas que se desgarran / y lloran/ pidiendo que vuelvan./ Devolvelas,/ si es que acaso te resta/ algo de sentido humano/ y donde quieras que estés/ si es que estás/ y estás escuchando/ apelo a vos/ aunque dudo estés de nuestro lado.

del libro: "No todas las palabras"

Vengo de una ciudad...

Vengo de una ciudad

situada en la nostalgia,

con soles de a ratos

y lluvias bienvenidas.

Vengo de una ciudad

poblada de fantasmas,

de músicos, poetas,

de hombres y mujeres

que sangran.

Vengo de una ciudad

situada en el corazón

de su gente.

Decidido a ver otros mundos.

Esa es mi circunstancia.

del libro:"No todas las palabras"

La excepción...

Uno está tristemente acostumbrado a ver a los grupos y solistas de hip-hop haciendo gala de vestuarios imposibles, con abrigos de piel inalcanzables, en coches de lujo o limusinas tan largas como las pretensiones de sus ocupantes. Todo el oro del mundo cuelga de sus cuellos y penden de sus dedos, los diamantes más grandes del universo son convertidos en pendientes que deslumbran allá donde van. ¿Dónde está la esencia de un ritmo que nació en las calles, de las voces de las gentes que no tenían derecho a expresarse, sino, delante de un barril con cuatro maderas ardiendo, a modo de improvisada estufa? ¿Qué pasó con esa forma única de contar lo que molestaba y dolía del día a día? ¿En qué momento, la reivindicación de los derechos dio un paso al costado para dejar su lugar a la lucha de cuatro machangos disfrazados de gangsters? Por suerte, a miles de kilómetros de distancia, en el barrio madrileño de "El pan bendito", renace el hip-hop y por obra y gracia de "La Excepción" vuelve a sus orígenes. Su tercer disco, "la verdad más verdadera" hace gala de esa esencia pura donde lo que prima es lo que se dice por encima del circo que nos quieren hacer creer que representa. Gracias chicos, por enseñarmos a todos los que los oimos y seguimos que con humildad y trabajo constante se puede conseguir mucho en esta vida, son un ejemplo de superación. Gracias.

Pensar no mata, pero produce cefalea

Ay dió!! unaspirina porfavó!!! Dítasea!!!

Pd: Perdón por el modelo... no había otro...

Ganas de salir corriendo...

Uuuffff!!!! Que paciencia... las valerianas las compro por kilo...

Cocina de Autor...

Redondo magro de ternera especiado, sobre colchón de hojas verdes, envuelto con revanadas tiernas de pan salpicadas de sésamo crujiente.

Mutilados...

Por suerte a nosotros no nos mutilan las extremidades para que tengamos un mejor desarrollo.

Escuela de vela....

Si uno tuviera tiempo y unos cuantos miles en el banco, ésta es una buena alternativa de esparcimiento... ¡¡Pasen, vean y no me se ahoguen!!

Sr. Anporio, por favor!!!

Para las noches de gala en la discoteka "El Area" donde la crem de la crem luce sus atuendos más lujosos, nada como tirar de fondo de armario para dar un toque casual a nuestra vestimenta. El Señor Giorgio Armani secundado por los diseñadores más exquisitos de su ANPORIO, nos regala con las delicadas líneas y tejidos más selectos que dan forma a esta camiseta.

Las fechas para los pases de su nueva colección "Primavera-Verano 09, consultar calendario de la discoteka EL AREA, zona puerto.

Carpas del Parque Doramas

Carpas del Parque Doramas

Con el hambre que aprieta a las 20 horas, y estas chicas regordetas floreándose a sus anchas, uno lamenta no tener no tener un camping gas y una sartén...

Muelle Deportivo

Cuando la tarde acompaña da gusto caminar por estos lares... lo recomiendo...

Pero no se vean obligados, es solo una recomendada recomendación...

Flor de un día...

Para mujeres simples, rimas simples...

Flor,

no te creas la orquídea

del jardín de los deseos

de los hombres que te rondan

en las noches de rodeo.

No presumas de palabras

a tu oído siempre dichas

el mar en que te mueves

de fondo trae habladurías.

Tu actitud es por saberte

de los hombres flor de un día,

aunque dances en sus sueños

te destierran de sus vidas.

Voces.

Cuando adolecente me cautivaron los aforismos que un maestro chileno dejó plasmados en un libro llamado "Voces" ese genio nació en 1885 y nos abandono para situarse en alguna lejana nebulosa desde la que nos observa, en 1968. Con todo mi respeto y admiración les dejo con algunos de sus aforismos...

- Quien dice la verdad, casi no dice nada.
- Hay caídos que no se levantan para no volver a caer.
- Casi siempre es el miedo de ser nosotros lo que nos lleva delante del espejo.
- Había males y había malos. Hoy hay solamente males. Me he liberado de los malos.
- Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
- Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto.
- Hallarás la distancia que te separa de ellos, uniéndote a ellos.
- Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece
- Durmiendo sueño lo que despierto sueño. Y mi soñar es continuo.
- Pueden en mí, más que todos los infinitos, mis tres o cuatro costumbres inocentes.
- Se me abre una puerta, entro y me hallo con cien puertas cerradas.
- Comencé mi comedia siendo yo su único actor y la termino siendo yo su único espectador.
- Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago,para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.

Del pensar más... profundo...?? 02

Del pensar más...profundo...?? 01

Esta cocina es un infierno

El bosque encantado...

Me hubiese gustado que se viera el duende, pero me dijo que la timidez lo podía...

que le voy a decir, otra vez será...

Manos.

Radiografía del Mal...

Cuando me aburro...

El aburrimiento del hombre y hablo del hombre en general y no del pseudo-macho en particular, lo obliga en ocaciones a recurrir a lo primero que se le presenta delante para saciar ese ancia "creativa" (insisto en eso de leer las comillas. Gracias.) y esto que muestro a continuación, es el resultado de hallar el modo de filmación en negativo en el movil... lo iremos mejorando hasta dar con una historia verdadera... por el momento solo puedo decir, lo siento...

Cocaina y zapatitos de tacón.

Cenicienta de cartón,

tus zapatos en la noche

adormecen soledades.

Vives prisionera,

entre las cuatro paredes

de tu mente,

intentando dar respuesta

al por qué ya no está;

Y te derrumbas

sobre espejos empañados

imitando soluciones

tu, mujer de alma esotérica,

imposible predecir

el final de la película que te inventas.

Cenicienta,

es mentira que los principes

golpean a las puertas de las doncellas,

pero tu, ingénua,

noche a noche

gramo a gramo,

taconeando en el silencio

aún esperas.

V- Ansiamos hallarnos...

Ansiamos hallarnos

en este cementerio ambulante

de títeres sin suerte.

Vagamos como ángeles de la noche

y jugamos en el límite prohibido.

La cueva en la colina,

los lobos ambrientos,

una mujer desnuda nuestros miedos

y nos entrega al sacrificio.

El temor nos paraliza si no existe pecado.

Bordeamos nuestra muerte por su orilla

hasta la cúspide.

Ella nos cobija y nos tiende

su delgada y afilada mano

para dejar de ser locuaz

y aguardarnos en la cama.

¿Fuiste feliz?

El sueño de la luna se vuelve real.

Me desgarra la carne

el ritmo que ella propone.

Igual me elevo y entrego mi alma.

No tengo nada digno en su interior.

¿Vas a venir por mi?

¿Vas a rescatarme?

La ciudad,

embriagada por la locura

nos espera.

Estoy invitado a la fiesta.

Voy a entrar.

Dejaré de ser un hombre

para convertirme en pájaro.

Del libro:"No todas las palabras"

El escaparate de la muerte...

Tanatorio ubicado en Las Palmas de Gran Canaria.

Falta el cartel de la oferta 2x1 para completar el show!!

IV- ¿Aprendiste a observar...?

¿Aprendiste a observar

el curso de la noche bajos las estrellas?

¿A controlar y soportar

los estallidos de la mente?

¿A naufragar en los desiertos del alma?

Mirame a los ojos una vez más.

¿En qué momento de la vida

nos abandona la esperanza?

¿Cuándo dejaremos de gravitar?

Solo vos podés hacerme humano,

me das libertad.

Bordeás mi mente por su orilla

hasta la cúspide.

Conocés el camino.

Cabalgá la noche hasta mi espacio.

Sumergite en el sueño de la luna.

La ciudad

de la locura inmaculada

nos espera.

Al otro lado de la colina

los habitantes del cerebro

ya nos han abandonado.

Hay que desnudarse en el ojo de la tormenta,

despojarse de la represión.

Es ésta y no otra la noche que nos queda.

Dejémonos ir.

Escapemos.

Seamos libres.

El aire tibio nos enfría la piel.

Estoy en el límite de la ciudad,

voy a entrar,

me están esperando.

del libro:"No todas las palabras"

III- Nunca vas a darte cuenta...

Nunca vas a darte cuenta de cómo será.

Estás entrando en el laberinto

de lo desconocido.

La mente se sumerge en el sueño del océano

y ya no despierta.

¿Aún estás ahí?

La colina se cubre de dulce sangre,

los lobos se revuelcan en ella.

Nadie va a salvarse.

Nadie está excento.

Cabalguemos por las noches,

por los amaneceres,

ella nos espera al otro lado del camino.

Nunca vas a darte cuenta de como será.

Permanecemos encadenados a nuestros miedos

sin posibilidad de escapar.

¿Dónde están las fieras nocturnas?

¿En qué lugar el vino?

Vamos a sumergirnos en la plácida inconsciencia,

en el dulce y lento ritmo

que propone la luna.

Vamos... dejémonos ir, relajate.

Abandonemos los laberintos de la razón,

entreguémonos al juego.

Nos estamos cayendo;

guardemos las miserias en el bolsillo.

Intentemos por última vez

trepar nuestra mente

y así

ser la ira del mundo.

¿En qué mar del alma murió la poesía?

¿Qué día y a qué hora nos abandonó la razón

dejándonos a solas con la locura?

Las sombras se apoderan del espacio.

Dame rutina.

La falsa convicción de los profetas.

Nos vamos cayendo.

Dejémonos ir...

cabalguemos por última vez la noche.

Al amanecer

ella

nos estará

esperando.

del libro:"No todas las palabras"

Cachiquengue

Cuando era pequeño, no podría definir cuan pequeño, pero juro que lo era y bastante, solía oir contar a mi madre la historia de una carta que un perro de nombre cachiquengue, le había escrito a su dueño, en la que le reprochaba determinadas actitudes para con él. Siempre le pedíamos que nos la contara, pero ella recordaba la carta por partes y por partes nos la contaba. Una de las que se me quedó más grabada, será por la gracia que me hacía era: "Decime otra cosa: ¿Por qué me hacés ir a buscar la pelota?, ¿De quien me querés sacar hincha?"
¡¿Y qué más, y qué más?! decía, y no siempre había más, hasta que un día, mi madre comenzó a buscar en unas cajas que ella tenía y me dió el recorte del periódico en la que figuraba el poema completo, yo no sé que edad tendría, pero la ilusión que me hizo era inmensa, leí y releí el poema hasta casi memorizarlo o creo que fue hasta saturarme y lo guardé y como siempre, lo perdí. Nunca más di con él, revolví todo, nada. Pero el nombre de cachiquengue seguía sonando en mi cabeza, nunca lo olvidé. Creo que se convirtió un poco en mi perro también.Tampoco olvidé la sensación de culpabilidad y el remordimiento que me causó haber perdido algo que mi madre guardaba con tanto aprecio.
Hoy que si sé la edad que tengo, no puedo delvolverte aquel trozo de papel que modificó mi infancia dibujandole una sonrisa, pero sí te puedo acercar la carta que aquel foxterrier peloduro escribió a su dueño, hace ya, no sé ni cuantos años.

Cachiquengue.
Yo no sé francamente, cuando vas a entrar en razones Eulogio. Decime una cosa:¿Por qué me cortaste la cola cuando era chico?¿te molestaba que yo tuviera cola?¿No te das cuenta que si los perros venimos con cola debe ser por algo?. ¿O vos te crees que sabés mas que el que nos hizo con molde?. La cola nos prolonga hacia atrás, de manera que un perro sin cola termina antes.
¿Es para que terminemos antes que nos cortan la cola? Entonces por que no se fijan en el asunto de ustedes, que siempre traen cola y no acaban nunca. Pero lo de mi cola ya es un hecho consumado. Pasémoslo por alto. A otra cosa Eulogio.
Una noche, acordate bien, fue el año anterior ,allá por junio; oí un ruido en el fondo, unos pasos y unos cacareos; como te enojás si te despierto dejé nomás que se llevaran las gallinas¡¡
Y de mañana me diste tremenda patada por que no te había despertado. ¡Si ladro me pegás por que aturdo y si no ladro me pegás por que no vigilo. Si entro a las piezas me corren para afuera por que puedo tirar algo, si estoy en el patio molesto, si salgo a la calle me corren para adentro por que me puede pisar un auto. Cuando viene visita querés darte corte haciéndole ver como doy la pata y te impacientás si al llamarme no aparezco enseguida.
Cuando no hay visitas y tropezás conmigo empezás a los gritos -¡ESTE PERRO SIEMPRE SE PONE ADELANTE,va a haber que darlo,¡camine a cucha!.
Reconozco que mi condición de Foxterrier peloduro sin mayores lucesme impide planear una conducta adecuada a tus aspiraciones pero…Decime otra cosa ¿Por qué me hacés ir a buscar la pelota?, ¿De quien me querés sacar hincha?
Si me ves eufórico que te recibo saltándote decís que te lleno los pantalones de pelo, si me ves quieto en el jergón enseguida entrás en sospecha:-¡¡Este debe tener la rabia muda!!
Perdonás si te ofendo Eulogio pero yo que vos me haría examinar por un buen especialista¡
Ojalá que san Roque te inspire.!te saluda atentamente
Cachiquengue..

Pueblo pesquero.

El péndulo de la muerte

El péndulo, un juego mortal...

La foto falsa

Foto falsa a Belén...